soñé que era una isla
mi cuerpo, mi mente
un lugar de paso
muy difícil de evitar
y eran mis manos
un accidente geográfico
de costa escarpada.
soñé que era ruina
en toda mi extensión.

no puedo dormir,
tengo atravesada en el pecho
una sucesión de palabras,
algún recuerdo errante: 
fueron tantos aquellos años
de insomnio adolescente
y tinta fluida.
culpables el amor, la tristeza,
el amor.

soñé y me disculpé
ante tu desvelo
por mi llanto sonoro 
a la madrugada.
observé la levedad,
el dulce morir de la noche y,
algo más tarde, quizás
el farragoso despertar
de la mañana próxima.

no puedo dormir,
tengo una incertidumbre
repentinamente florecida 
en el pecho,
un sinvivir por lo acaecido.
soñé que era una isla, 
acaso islote, qué más da.
un tosco pedrusco
de borde afilado.

soñé y no puedo dormir,
pues parecen mis ojos ligados
a las hoscas noches de otrora
que ya suponía remotas.

hay algo de muerte en su beso, que confiado me aguarda. 

la muerte siempre sabe a dónde va. 

hay algo de muerte en su caricia, que averigua sigilosa mi espalda. 

la muerte siempre sabe a dónde va.

no obstante, prefiero el caos de su beso sobre mi beso,

a la calma asintomática de las mañanas que ahora nos preceden.

a esta incesante retahíla recalibrando su caricia plural

ahora hacinada a la espera en mi espigón.

la seguridad que la muerte de su beso
asevera paulatina,

o la incertidumbre de una muerte oportunista.

prefiero extinguirme con su beso, 

una caricia mortal.

El conformismo es un paso certero hacia la mediocridad.

tal vez, la herrumbre 

debería advertirme de aquellos años rocosos
ya tan lejanos

y este humo sereno,

de las brasas al fin extintas

que lo idóneo, presumiblemente

y dada la situación,

habría sido revocar los desperfectos,

tomar acción ante la presente calma

y seguir otros senderos mejor avenidos

pero no es fácil no elegir el camino escarpado

al que me invita la introspección

cuando me rebasa esta necesidad imperiosa de salir

de mí misma

y asomarme, desde fuera hacia dentro

tomar nota de las proyecciones de mi mente que,

a excepción de legítimas,

podrían ser cualquier otra cosa

y encontrar, quizás

algún pensamiento sesgado

o una idea errante

y escribir atropelladamente acerca de ello

pues supone, para mí, la catarsis definitiva

tus manos, que calman mi llanto 

cosecha de algún recuerdo taciturno aleatorio

e inoportuno

son una cálida extensión de ti 

que se desliza por toda esta cordillera

buscando con urgencia la cumbre 

de mis pechos

son ese gesto de aspaviento nervioso

la antesala temida de una triste noticia

pero también la caricia que responde

a dicha tormenta acaecida anterior

ya sea de magnitud desmedida

tus manos,

tan jóvenes

curtidas de experiencias

un poco deformes por golpes y heridas

bien me acunan mullidas y sedosas

o bien me empujan trémulas

intentando alejar el peligro

inminente

de hacer sangrar una herida en el mar

de tus ojos lagrimosos

donde el carroñero es mi desastre devastador 

y tu fragilidad acrisolada la carroña

pero, de todas

admiro las que más tus manos manifiestas

cuando ensanchas el pecho decidido

y colocas la mejilla valiente

libre de pavor

ante cualquier símil alzada

amenazadora

que quiera acallar tu palabra

y aún más, agradezco tu mano paliativa

que me cobija cada invierno

para mi tranquilidad

a sabiendas de que comprende este escribir

desordenado, este pelo alborotado

y este cuerpo cansado, desvalido

porque se limita a sujetar un cigarro entre sus dedos

a reposar atenta

impaciente

a que desvirgue algún papel en blanco

dibujando flores 

tratando de invocar la primavera

y es por eso que

si hay manos capaz de sostener tanta tristeza primitiva

es tanta la fortuna
que, agradecida, he de enlazar a ellas las mías y procurar no soltarme jamás

sois un campo repleto de flores queriendo rendir pleitesía a la primavera,
mostrándoos espléndidas al canto tibio de los pájaros, exponiéndoos a

una suave brisa que os acaricie y disperse. intentando sobresalir entre

vuestro ramal, queréis ser flores exclusivas, queréis ser fruto en flor,

incluso arboleda. os aconsejo, si podéis, ser pájaro, espiga o azucena.

da igual. lo que realmente importa es que nunca, nunca,

nunca seáis hojarasca.

leer sobre la tristeza con ella delante

es encontrarse ante un conflicto de emociones contrarias.

tengo una tristeza tan estirada
tan políticamente correcta
y vestida de limpio.
mira qué costura tan perfecta, 
qué bien definida.
y qué guapa los domingos.